Sucede, que a veces me canso de ser hombre, *1* Y que no sé reconocer entre lo bueno y lo malo, Que no sé distinguir al fin y al cabo, Qué es realidad en tu mundo ficticio.
Sucede, que a veces me choco contra las paredes, Que llevan pintadas destrozos y fracasos, Y escribo en ellas, cómo si las palabras fueran a ir, Volando hacia ti.
Sucede, que a veces soy protagonista, Y me siento Lord Jim hundiendo su barco, Un Rick Blaine con avioneta a la vista, Una odisea en tu espacio...
Y sucede, que a veces, Parto de una idea con diferentes finales, Y me acostumbro demasiado tal vez, A soñar despierto un final adecuado.
Qué caro cuesta soñar a veces,
Cuando andas impasible,
Por el paso peatonal del fracaso,
Y sueñas con ser libre.
Es tan efímero dicho sueño,
Que parece que no ha pasado nada,
Pero bien sabes que cuando se quiera hacer realidad,
Ya nada será lo que es ahora…
Y vivir libre tan sólo será,
Otra película de ciencia ficción.
"Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar."
Por regla general, con Antonio Machado estoy de acuerdo en la mayoría de sus escritos, y este si se me permite editarlo un poco estaría mejor resuelto así:
"Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo peor de todo, despertar o soñar despierto".
Es aquí donde hago mella del sueño que se intenta conquistar pero que siempre se me escapa de entre las manos en las mañanas cálidas de Verano, donde pesa más la cabeza que el propio calor que se manifesta en mis pupilas indecentes de rock amargo y persianas de fracasos.
Por más que se intenta conseguir algo, nunca se consigue, pero algunas veces eso viene bien.
¿Será este el punto final, o serán los puntos suspensivos que tantas otra veces han aparecido a lo largo de mi vida?.
Bueno, sea como fuere, intentaré progresar adecuadamente y dejaré de estar tan loco y mirar tanto a cosas que a lo mejor no merecen tanto la pena en mi mente.
No te voy a negar,
Que a veces me fijo en tus rítmicas caderas,
Y vivo el verbo vivir al filo de la muerte,
Acomplejado por ser Don Juan de las Cavernas.
No te voy a negar,
El desafío que me lanzas en tu mirada,
Manchada de luz de luna,
Herida por la mañana.
No te negaré,
Que en cada parada camino al trabajo que nunca tengo,
Las canciones se vuelven en contra mía,
Recordándome a ti constantemente.
Pero te negaré, querida,
Que en estos tiempos que corren,
Donde los besos saben a poco y son caros,
Yo tengo que pedir un crédito para entrar en tus labios.
En los labios que saben a limón agrio,
Donde guardas la fruta prohibida del pecado,
Donde escondes los sueños que lanzaste al mar,
En una botella con una nota:
“Sueño que sueño al poeta,
Víctima de los oleajes,
Que en esta isla pérdida,
No fue nunca a parar”.
No te negaré,
Que te faltaba la esperanza en aquellos días,
Que sin lucha no hay victoria,
Lección que pareces no haber aprendido.
Y no te negaré, querida,
Que marcaste el estilo de vida de este babuino,
Colgado en las ramas de tu isla maldita,
Como lo hizo alguien en tiempos pasados.
Ahora, sí te negaré,
Que los besos dados en el pasado,
los guardo en la zona del mapa del tesoro,
que hay entre tus kilómetros y los míos.
Te extrañará que te escriba a estas horas, Pero el insomnio me despierta cada dos por tres, Con el teléfono ardiendo de heridas, Al compás de la sintonía del pasado. Llamada de espera de tus labios, Que saborearon las horas del día y la noche, Que se arrastraron por debajo de la puerta, Donde el deseo y el placer habitaban.
Te extrañará al fin y al cabo, Que vagase por las dunas de tu desierto, Saciase mi sed en un lago cualquiera, Y luego fuese un espejismo de este loco. Te extrañará que fuese Adán en tu paraíso, El vino tinto con el que mojabas tus noches, Donde borracha de la pasión que ofrecía, Te lanzabas al precipicio de la manzana prohibida.
Te extrañará que este acuse de recibo en forma de llamada, No guarde el hasta nunca que tenía previsto decirte, No adhiera mis heridas como sello de mis días, No pinte de gris el día que ha amanecido ya. Te extrañará, que acabe llamando a tu puerta ahora, Para dejarte este mitin maquillado de recuerdo, Y que detrás de la pintura guarda orgulloso; El olvido del recuerdo.
Verso y tinta
